jorge luis borges, argentina

Jorge Luis Borges 1964 Ya no es mágico el mundo. Te han dejado. Ya no compartirás la clara luna ni los lentos jardines. Ya no hay una luna que no sea espejo del pasado, cristal de soledad, sol de agonías. Adiós las mutuas manos y las sienes que acercaba el amor. Hoy sólo tienes la fiel memoria y los desiertos días. Nadie pierde (repites vanamente) sino lo que no tiene y no ha tenido nunca, pero no basta ser valiente para aprender el arte del olvido. Un símbolo, una rosa, te desgarra y te puede matar una guitarra. Ya no seré feliz. Tal vez no importa. Hay tantas otras cosas en el mundo; un instante cualquiera es más profundo y diverso que el mar. La vida es corta y aunque las horas son tan largas, una oscura maravilla nos acecha, la muerte, ese otro mar, esa otra flecha que nos libra del sol y de la luna y del amor. La dicha que me diste y me quitaste debe ser borrada; lo que era todo tiene que ser nada. Sólo que me queda el goce de estar triste, esa vana costumbre que me inclina al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

jorge luis borges argentina

Jorge Luis Borges El amenazado " Es el amor. Tendré que ocultarme o huir. Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿ De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galería de las bibliotecas las cosas comunes, los hábitos el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño? Estar contigo o no estar contigo, es la medida de mi tiempo. Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por la ventana, pero la sombra no ha traído la paz. Es ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria el horror de vivir en lo sucesivo. Es el amor con sus mitologías, con su pequeñas magias inútiles. Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar. Ya los ejércitos que cercan, las hordas. (Esta habitación es irreal; ella no la ha visto) El nombre de una mujer me delata. Me duele una mujer en todo el cuerpo

carlos garro paviolo, argentina

Carlos Garro Paviolo Argentina                          LEJOS, MUY LEJOS.   A espaldas de las horas del mundo, en otro tiempo  -desnuda, cantas.   Sexo mojado, pestañas entreabiertas, el goce desliza sus últimos palpos sobre ti .          Hueles a tomillo, a cannabis, a almizcle, a secreción.   Temor y sombras han partido. Y ahora flotas –delicia ciega, saciedad colmada- en el agua suntuosa de la fascinación.   Lejos, muy lejos. Bajo los mismos párpados de la eternidad.                   Del libro inédito:”Vacío, Mundo, Palabras”

norma perez martin, argentina

Norma Perez Martin Argentina V He recorrido el mundo acompañando tu imagen presentida. La tierra huele a caricia esta mañana, y se llena de optimismo. Por la noche, me envuelve tu luz y resucito.

walter azaña, peru

Walter  Villanueva Azaña      Peru De: imagen de la paz oculta LA PUERTA              No habrá nunca una puerta. Estás adentro...                                                                                                                                                                                                JORGE LUIS BORGES   Los grandes lugares me habitan también los pequeños los disminuidos de murallas o el simple banco de un parque expuesto a la tragedia de los vagos, me habitan como en una sala de hospital, con los olores de cirugías complejas que hacen del rostro suave una cáscara de bienvenida. Los tristes lugares exprimen sudores, deshidratan mi oxígeno purificado en un relleno sanitario con esa fiebre de desierto que no tiene oasis ni camellos.   Toda mi vida he habitado un lánguido hotel sin estrellas a veces con enanas blancas, con puertas sin paredes que sostengan la entrada pero siempre la palma de alguien extendiendo dedos para recibir mi larga deuda eterna.   Los nuevos lugares desafían a posibles viajes interiores dentro de un tubo de ensayo que otros experimentan porque los grandes los pequeños o los disminuidos lugares me rompen la espina dorsal hasta quedar tirado en el suburbio de mi existencia.   Algunas veces, abren las puertas invisibles para seguir viviendo.

ulises varsovia, chile

Ulises Varsovia   Ripio   Estas mismas letras que la fe testimonial de uno que ovillado en sí, de uno que en su parapeto de espesa tinta suicida,   estas mismas letras, a la misma hora del tiempo, el mismo día de los astros, en el mismo lugar del compás, trazadas por la misma mano,   estas mismas letras, claramente expuestas en su turbia inclaridad, borrosas de luz difusa,   no las mismas ni el mismo lector, no testimonio de fe, ni oraculares signos de clara clarividencia.   Apenas rellano relleno, sólo ripio de engaño ocular.

raul gonzalez tuñon, argentina

BLUES DEL BARCO ABANDONADO A Evita Botana AQUÍ estoy desde el día en que varó la rosa. Nadie podrá saber quién distrajo su rumbo. Aquí fui destruyéndome y hoy, casi vuelto al árbol, sólo la fiel madera permanece en su forma La tempestad me trajo del pedrusco y el limo que arrebaté al secreto de las aguas atroces. Los náufragos partieron y el capitán, sin novia, quedó en los arrecifes lejanos del olvido. Cuando la luna saca mi mascarón a flote la aventura vacía se puebla de recuerdos, donde en el remolino de las ondas amargas una paloma besa la frente de la noche. Vuelvo a ver hondos puertos de carbón y de sal, tiestos en la ventana del aduanero triste, y oigo los acordeones que en los barcos de sombra dicen dulces Italias en nostalgia de mar. Vuelvo a ver marineros que cantan en las fondas, deliciosos tatuajes con nombres de mujeres, la cajita de música y el pontón fatigado en donde el ángel vela su sueño de gaviota. Vuelvo a ver horizontes de aldeas sumergidas, lavanderas que lloran a los maridos muertos, callejones con fondos de silueta de ahorcado y el muelle, cuando atracan las ratas perseguidas. He bordeado la isla de florida fragancia la tarde en que me vieron pasar los pescadores.   Yo iba a recoger a sus hijos perdidos en el feroz remanso que devoró la balsa. Vencedor de la niebla, timonel del ojo astuto, por los ríos famosos cargué placer y pena, alegres contrabandos de amores fugitivos, el jugador fullero y el leñador oscuro. Ni los soles tremendos ni la bruma enervante consiguen abatir mi esqueleto solemne. Sólo turban la paz de mi prisión mecida los asaltos furtivos de los niños salvajes. Quisiera ser un puente, un andamio, un refugio en la lluvia o el féretro de los exploradores. No estar aquí tumbado, deshabitado, eterno. Quisiera ser el arca del último diluvio. A veces desde el tiempo, por la playa desnuda viene Mary Celeste. Su adolescencia errante bajo la Cruz del Sur se tiñe extrañamente y me contempla, solo, desierto de la espuma. Su clara aparición me hace amar esta orilla, el otoño mojado y mi antigua congoja. Entonces un albatros nace en alguna parte, y se torna dorada mi magnífica ruina.     Raúl González Tuñón

angel manuel gomez espada

ii   Mis amigos me dicen que hay millones de mujeres  tele-transportando sus cinturas infinitas por el Universo.   Que hay, o debe de haber, cientos de ellas que darían cuarto y mitad de vida por conocer a alguien como yo. Porque, según ellos, al parecer, soy un hombre bueno, tengo cierto atractivo, soy simpático, divertido e incluso habría alguien por ahí dispuesta a confesar que también ideal amante. Lo hacen sólo por animarme, bien es cierto, y continúan. Me aconsejan que la olvide, que me rehaga de sus noches, etcétera.   El problema es que no me resigno, digo que sí, que tienen razón, que me harta ese arte sutil de marear tan suyo, que agacho la cabeza al compás de sus mentiras.   El problema es que ha vuelto el invierno a mi cama, más frío y crudo que nunca; que el otoño se instala mis días, y que sólo tú, sólo hay un tú. ANGEL MANUEL GOMEZ ESPADA De: Metamorfosis del huésped

jose carlos becerra, mexico

Josè Carlos Becerra, naciò el 21 de mayo de 1937 en Villahermosa, Tabasco, Mèxico. En el año de 1970, un cable enviado por una agencia noticiosa decìa: AL VOLCAR SU AUTO, MURIÒ EN ITALIA UN ARQ. MEXICANO BRINDISI, Italia, 28 de mayo ( ANSA).- El arquitecto mexicano Carlos Becerra Ramos muriò hoy en un accidente de carretera, en las cercanìas de San Vito de los Noemandos. Tenìa 34 años de edad. Segùn los primeros informes – que conducìa un automóvil placas 428-Z-91927- tomò una curva a alta velocidad en la carretera estatal nùmero 16 y perdiò el control del vehìculo. Después de estrellarse y romper el muro de protecciòn, el vehìculo cayò en una barranca. El cuerpo del arquitecto fue llevado a la capilla ardiente del cementerio de Brindisi. Becerra Ramos naciò en Villahermosa, tabasco, y hacìa un viaje de estudios por Europa. En Brindisi pensaba embarcarse con destino a Grecia. Otras noticias señalaban que el auto era un Volswagen 1 500, que provenìa de Bari y se dirigìa a Brindisi, ademàs de sus documentos, una suma de dinero y cheques bancarios que estàn en su valija, se encontraron en el coche tambièn algunos escritos y un libro de poesìa suyos.  Josè Carlos Becerra solìa repetir a propios y extraños sobre la necesidad de que el poeta debìa de visitar las salas de cine como fuentes de inspiraciòn, Recomendaba. en especial, las pelìculas de H:B. todas, asì es que en su libro El otoño recorre las islas obra que recoge la obra poètica de este autor (1961-1970), con pròlogo de Octavio Paz, Ed, Bibliteca Era, vienen incluidos otros textos inspirados por peliculas de H. Bogart: El halcòn Maltes, Casablanca, etc

jose carlos becerra, mexico

EL PEQUEÑO CÈSAR* Te detuviste a desear aquello que mirabas, Te detuviste a inventar aquello que mirbas, Pero no estabas detenido, lo que mirabas agitaba tu propio pañuelo, hacìa tus señas desde su lejanìa. Algo de eso comprendiste; los muelles, los sitios donde la sal es una ciega sentada en el alma, los sitios donde la espuma roe la base de todo con sus pequeños dientes parecidos a la arena de lo que se olvida, los sitios donde las viejas anclas y los motores de barcazas vencidas se oxidan cagados por las gaviotas y los pelícanos, los pequeños tumultos blancos donde la paz y el movimiento             / entrelazan sus redes a la usanza del mar, los sitios menos frecuentados de las playas, los paisajes que te rodeaban sin que supieras exactamente            /a què distancia de tu imaginación, a què distancia de tus argumentos màs ìntimos. Hay un cielo de navìos que los ojos contemplan desde debajo de las làgrimas, Desde donde la mirada se queda sin respiración, sin oxìgeno para saber què mira todavía y què ha dejado de mirar. Una eternidad que cualquiera dirìa gastada por el uso, manoseada por los muertos, ablandada por la queja de los enfermos,          /tocada por las làgrimas, una tarde que se va hundiendo como un barco          / en cierto paisaje tuyo. Algo de eso comprendiste, desconfiabas de tu deseo, pero era tu saliva la que brillaba          / en los dientes de tu deseo, eras tù esa masa pastosa que alguien masticaba pero que iba a parar siempre a tu estòmago, era tuya la mano con que te decìan adiòs y era tuyo el pañuelo. Por eso en mitad de la noche has vacilado, has oìdo a los àrboles perderse en sus ramas, has sentido al viento quedarse quieto de pronto,  como en acecho de algo,          / entre los pliegues de la cortina, Has oìdo a los muertos reìrse en sus agujeros imitando a los topos, Has descubierto que un dìa vestido de mayordomo, el olvido vendrà a anuniarte que ya està servida la mesa,      y sin quererlo tù, esa noche cenaràs con apetito  y al final,                 /dejando la servilleta sobre la mesa, elogiaràs complacido el menú… Todas las luchas libradas en el océano brillan en esa làmpara                / que acabas de encender, en esas aguas donde el horizonte desarrolla su instinto de montaña, allà donde el cielo parece dormitar entre sus mandìbulas de abismo. Puedes romper las cartas de aquella que amaste, puedes hacer que el olvido, tu extraño servidor, entre al pasado,              / los sorprenda a ti y a ella y  allì los atrape, puedes fingir que eres la ropa que te quitaste, la frase que escribiste, el nùmero telefònico que te buscas en el bolsillo, la direcciòn                / que no aciertas a dar. Puedes fingir que estàs fingiendo, puedes simular que eres tù, que es tu deseo y no tu olvido tu verdadero còmplice, que tu               / olvido es el invitado que envenenaste la noche que cenaron juntos. Puedes decir lo que quieras, eso serà la verdad aunque no puedas ni puedan tocarla. Alzas tu làmpara y lo que fuiste parpadea en aquello que estàs siendo, tambièn tu libertad te tiene entre sus manos. Quisieras llorar porque la eternidad navega como una muerta, masticas despacio tu bocado de alma, tu rebanada de ideología,              / tus òrganos para conmoverte, Tomas la servilleta y te limpias la boca, distraìdamente miras la antigua mancha de vino en el mantel… Quisieras llorar porque la noche es un árbol que no podemos             /sacudir con las manos para que caigan los frutos deseados; todo pasa mientras terminas de comer, mientras doblas la servilleta de nuevo, y tu làmpara ilumina para ti la espuma que el tiempo deja            / en lo alto de las ruinas, en todos los sitios que no han resistido el oleaje del hierro,             / la embestida de los discursos triunfales. En mitad de la noche algo tiembla, en mitad de la noche            / te oyes hacia arriba como quien se despierta por ruido de la lluvia, en mitad de la noche te oyes hacia abajo como quien            /  se despierta por el ruido de la muerte. Y no quieres ser còmplice de los dormidos, no quieres                    / còmplice de los muertos, no quieres ser traspasado por tus làgrimas, humedecerte                     / como un trapo sucio, Entonces, ¿ quièn eres tù? Tal vez te gustarìa ser el custodio de los reinos                /que la carroña acecha, tal vez te gustarìa tomar tu deseo, levantarlo convertido                   / en el deseo del mundo, en la base del mundo. Algo de eso comprendiste y vacilas, y tu vacilación te afianza en el mundo, te da vientos para navegar,              / uñas para clavarlas, te invita a subir al puente de mando. Pero aùn vacilas, tal vez ese traje de marinero no es el tuyo, pero ya es tarde, pero aùn vacilas , pero ya es tarde, intentas despedirte de alguien, pero la mano con que deseas decir adiòs tambièn se va quedando atràs, y ya no puedes alcanzarla                / aunque te inclines hacia ella con todo tu cuerpo, con toda tu duda de no inclinarte lo suficiente. ¿Què cosa es tu cuerpo? ¿Què cosa es tu làmpara? ¿Què cosa es no inclinarse lo suficiente? ¿Significa todo esto decir adiòs? Hablabas de un deseo y tambièn de un olvido, Hablabas de las cartas de una mujer, no se sabe si las rompiste, No se sabe si te olvidaste de ella, si alguna tarde caminaste pensàndolo, tambièn hablabas de una làmpara, y de un pañuelo o de un barco…. Hablabas de algo asì, no recuerdas còmo. Josè Carlos Becerra- 21 de mayo de 1937 -Villahermosa, Tabasco, Mexico- Fallecio en Italia en 1970 envio Antonio Leal.

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